se aman y ella
(ella 1, por decir)
adora los lunares de su cuello
el océano en sus ojos
el verdor de sus mañanas
se aman y ella
(digamos ella 2)
recoge cada día
los restos de amor quebrado
de la otra ella
y los transforma en dulzura
se aman y ellas
habrían ido a Stonewall
a reunir mano de obra
y vehemencia
y gritos
ella 1 y ella 2
todos los días
en cualquier calle
plaza
techo
that’s pure love
Publicado en Literatúrame
Etiquetado amor, mujeres, sentimientos, vida, visibilidad
Aquel día el vendaval pidió nubes
con algo de hielo
el ladrillo estaba frío
y el corazón despoblado
como siempre a esa hora
un perro ladraba a lo lejos
una mosca llamaba al cristal
la cucaracha cruzaba el salón
el menú recalentado
habitaba la mesa
era al fin
un día como tantos
una noche como todas
un clásico planeo
a la sombra de la vida
Primero fue la camisa
después el vestido
más tarde el sostén
el viento de mayo
se llevó las prendas
demasiado arraigadas al cuerpo
Cuando ya desapareció
la última manga de algodón
vino la piel
cuarteada y lista
para el arrastre
dispuesta
(un dos tres)
a la fuga
pero esa
precisamente esa
no se pudo airear
Le vi cuando nos separaban pocos metros. Él bajaba por la calle y yo subía. Habían pasado unos cuantos años. Sorprendentemente, ahora tenía dientes nuevos y un ligero aire de juventud. Me contó que había cambiado de vivienda y que este mes ya no podría pagarla. Se le terminaba el subsidio. Pero ya inventaría algo para continuar en ella. “En algún lugar tendré que vivir”-dijo.
La risa no dejaba de florecerle mientras hacía un recorrido por todo este tiempo sin vernos: problemas con la burocracia, amigos que ya no estaban o que ya no eran, una sobrina recién llegada al mundo, la pierna derecha que le seguía incomodando. Charlamos también de la época en la que nos conocimos, de aquellas excursiones al campo con la perra y de las veladas cinéfilas. Nos pusimos al día en unos minutos. Me encantó verle, aunque de repente una nube espacio-temporal pareciera envolver la mañana, con su lluvia preparada dentro para estallar. Estaba a punto de invitarle a un café, cuando una furgoneta se aproximó por una calle cercana y dio la conversación por zanjada. “Ay, lo siento, tengo que irme, que se me va la comida”. El comedor social estaba a la vuelta de la esquina. Y el menú no esperaba por nadie.
Siguió su camino y yo intenté seguir el mío.
Ponerse de puntillas
alargar los brazos
y tocar la calma
con la punta de un
solo dedo
descansar sobre los
talones agrietados
soplar de la camisa el polvo
encender palabras
como viento, esperanza, ilusión
observarlas con todo
su fuego tranquilo
discurrir bajo
la tarde velada
en la calle las aves
emigran de cielo
las manos silentes
visten otro cuerpo
De vez en cuando
las sombras se hacen
fuertes
cabalgan erguidas
a lomos de la tarde
y arrollan un futuro
vestido de charol
a veces
en enero más que en mayo
el intenso aroma
de las horas rotas
reaparece
y aviva el fuego
con guantes de seda
entre las garras
quizá cuando el tiempo
venza al reloj
gane el bando
de las coseduras
Publicado en Literatúrame
La sintonía de los cuerpos
derramados sobre el suelo
las flores secas
en la mesilla
los restos del futuro
decadente en las aceras
el día de ayer aún empedrado
las costuras
por las que asoman
palabras no dichas
A pocos metros
los tanques pronuncian
tu nombre
Y las dudas compartidas hacia el hambre
y la tierna soledad en la garganta
un hueco sostenido de recuerdos
con tintes de arcoíris y monzón
una caja de sonrisas
entre cientos de ojos-rabia
bandadas de aves rapaces
saciadas de carne fría
dejaron picos y garras
derramados sobre el agua
La luz de la mañana es amplia
vigorosa
huele a niña recién nacida
y a deseos por cumplir
se cuela entre las plantas
las acaricia y hace renacer
el verde tierra
en las primeras horas del día
todo es posible
encontrar trabajo
arropar los desencantos
cargar de maletas el tren
hacia el país de no volverás
pero las tardes llegan deprisa
cansadas
el blanco es marrón
y los ojos ofrecen
miradas lejanas
las calles tienen
el mismo sabor
de ayer
a abrazos perdidos
entre las costuras
de los relojes
a huellas tercas
a frases hirvientes
a niña sin mecer
a brazos sin manos
ni huesos
a cuerpos que imploran
la redención
las tardes saben
a vida quemada
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